arco tensado

Fernando Pessoa dice

2012-01-25T00:03:00.000-08:00

Bali 241, 2011 copyright:Mariauxilio Ballinas

"Vivo desde hace meses en una continua sensación de incompatibilidad profunda con las criaturas que me rodean- incluso con las cercanas, amigos literarios es claro, porque los otros no son individuos con quien yo tenga que poder tener intimidad espiritual- y por eso, como, en materia de relaciones sociales, me llevo bien con todo el mundo, me llevo bien con ellos".

Fragmento del prólogo de El LIBRO DEL DESASOSIEGO

The Endless Present

2012-01-20T11:29:00.000-08:00

Bali 267 2011 copyryght:Mariauxilio Balllinas

THE ENDLESS PRESENT

We are always going somewhere,

heading out toward the distant

peak buying camels to carry us

across some desert of the mind,

landscape of the soul.

I can't find a place to go.

I've been preparing for some voyage

for a long time but, now, there isn't any path

and I'm sitting on this rock with my maps.

The ligtht comes and goes

Sometimes it is night.

I eat and drink what's given.

I think about what I'm doing here.

I close my eyes and notice

the voyage comes to me

A river of wonders wells up out

of the darkness and, sitting still, I

become memories.

I swim in emotions that have the

power of fire and water.

I am washed with the movement

of some infinitely joyous,

endlessly appearing thing.

I sit here, then, in wonder when

all the places come to me and

there is nothing to attain leaving

me lost and satisfied upon this rock.

What is a goal, where is a

destination, who is traveling

there, and what is the expected

time of arrival?

Death will come to us whether

we move or remain in the same

small room.

And death is the biggest surprise of all.

It doest´t come from the future and never

travels to the past. For when we die,

the endless present has arrived at last.

BUDDHA NOW BY ROBERT K. HALL EDITED BY MATEO PLIEGO 2009

La lluvia llegó a Dili

2011-10-18T05:56:00.000-07:00

Que la lluvia te tome por asalto conduciendo en Dili, que el sonido de su caída se confunda con el mar, que la tarde se evapora en un martes de trabajo pero que importa si en un momento de ese día navegaste confiado, dejaste atrás una nube de suspiros, un rio bordado de sal, que el agua todo lo cubre y lava la soledad.

Mariauxilio Ballinas

Dili, Timor Leste.

MEMORIAS DE TIMOR

2011-09-08T02:37:00.000-07:00

Rozando Timor

Ellos dicen que su tierra es un enorme cocodrilo, le tuercen la cola a los gatos para que no sean tan perfectos tengo muchos dias aquí y no he visto a ninguno, son tímidos pero sonríen, te saludan pero son desconfiados, te acompañan pero no te invitan a su casa, desde la ventana de la cocina donde preparo los fideos instántaneos veo a un mono triste tiene un árbol a su lado pero no puede subir su correa es muy corta como mi expectativa de encontrar el amor.

Los taxistas van lento, solo hay una cabina telefónica devastada por la humedad, los niños piden fotos, encontre a un viejo perro ciego que acepto mi compañia con tranquilidad, la playa tiene color de lagartija, insisto con mi dieta de café por las mañanas, vi dos caballos a lo lejos, una manada de búfalos desde el cielo, un sol tremendo que me paraliza y el mar roncando en mi oreja todo el tiempo.

Mariauxilio Ballinas, Timor Leste septiembre de 2011.

The appearance of Things

2011-08-21T06:21:00.000-07:00

Life is ordinary
it happens all the time
Without anyone doing anything

What I'd like to know is
how that spark makes music,
or the symphony creates so
much solid soil, or how those
sterling roses grow out all lavender.

It's amazing that something
so light as vibration can solidify,
precipitate into bones, become
the form softer meat hangs on,
then expands and contracts to make
dance and drama.

Life is ordinary.
it happens all the time
What we don't know is
what it is.

La Apariencia de las Cosas

La vida es ordinaria.
Sucede todo el tiempo
sin que nadie haga nada.

Lo que me gustaria saber es
cómo esa chispa hace música
o la sinfonía crea tanta
tierra sólida, o cómo esas
rosas se vuelven todas lavanda.

Es sorprendente que algo
tan ligero como la vibración pueda solidificarse.
precipitarse en huesos. convertirse
en la forma de que la carne suave se agarra.
luego se expande y contrae para
hacer danza y drama

La vida es ordinaria
Sucede todo el tiempo.
Lo que no sabemos es qué es.

By ROBERT K. HALL "BUDDHA NOW".

CANTO DESTRUIDO

2011-08-17T07:40:00.000-07:00

Canto destruido

¿En qué rayo de luz, amor ausente

tu ausencia se posó? Toda en mis ojos

brilla la desnudez de tu presencia.

Dúos de soledad dicen mis manos

llenas de ácidos fríos

y desgarrados horizontes.

Veo el otoño lleno de esperanza

como una atardecida primavera

en que una sola estrella

vive el cielo ambulante de la tarde.

Te amo, amor, y nada estoy diciendo

para llamarte. Siento

que me duelen los ojos de no llorar. Y veo

que tu ausencia me encuentra

como el cielo encendido

y una alegría triste de no usarla

como esos días en que nada ocurre

y está toda la casa

inútilmente iluminada.

En la destruida alcoba de tu ausencia

pisoteados crepúsculos reviven

sus harapos, morados de recuerdos.

En el alojamiento de tu ausencia

todo lo ocupo yo, clavando clavos

en las cuatro paredes de la ausencia.

Y este mundo cerrado

que se abre al interior de un bosque antiguo,

ve marchitarse el tiempo,

despolvorearse la luz, y mira a todos lados

sin encontrar el punto de partida.

Aunque vengas mañana

en tu ausencia de hoy perdí algún reino.

Tu cuerpo es el país de las caricias,

en donde yo, viajero desolado

-todo el itinerario de mis besos-

paso el otoño para no morirme,

sin conocer el valor de tu ausencia

como un diamante oculto en lo más triste.

CARLOS PELLICER

INSTRUCCIONES PARA LLORAR

2011-06-27T18:20:00.000-07:00

Instrucciones para llorar

Dejando de lado los motivos atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente.

Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie nunca.

Llegando el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia dentro.

Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.

JULIO CORTÁZAR en Historias de Cronopios y de Famas

Editorial SUDAMERICANA PLANETA. BUENOS AIRES

I CHING El Libro de las Mutaciones

2011-02-13T17:11:00.000-08:00

Para una versión del " I King"

El porvenir es tan irrevocable

Como el rígido ayer. No hay una cosa

Que no sea una letra silenciosa

De la eterna escritura indescifrable

Cuyo libro es el tiempo. Quien se aleja

De su casa ya ha vuelto. Nuestra vida

Es la senda futura y recorrida.

El rigor ha tejido la madeja.

No te arredres. La ergástula es oscura,

La firme trama es de incesante hierro.

Pero en algún recodo de tu encierro

Puede haber una luz. una hendidura.

El camino es fatal como la flecha.

Pero en las grietas está Dios, que acecha.

JORGE LUIS BORGES

Khalil Gibran

2010-09-12T16:53:00.000-07:00

Que haya espacio en su unión y permitan que los vientos del cielo dancen entre ustedes. Amense pero no creen un vínculo de amor, que sea más bien un mar en movimiento entre las playas de sus almas. Llenen mutuamente sus copas pero no beban de una copa. Compartan su pan pero no coman de la misma hogaza. Canten y bailen juntos y estén gozosos, pero que cada uno esté solo, asi como las cuerdas de la lira estan solas a pesar de vibrar con la misma música. Entreguen el corazón, pero no lo dejen al cuidado del amado, pues solo la mano de la vida puede contener sus corazones. Y estén juntos, pero no demasiado cerca, pues los pilares del templo estan separados y el roble y el ciprés no crecen uno a la sombra del otro.

Khalil Gibrán (El Profeta).

PHOTO EXHIBIT PROJET

2010-07-27T23:38:00.000-07:00

Photo exhibit project: Ergástula, images of a disappeared prison.

Background: Around midnight on a summer day in 2004, the two thousand prisoners in the Cerro Hueco prison in Tuxtla Gutierrez, Chiapas, Mexico, were transferred to a new maximum security prison. They were allowed to carry only a plastic bag with his belongings, Ergástula is the photographic record of the remains of more than thirty years of history in the abandoned building.

Cerro Hueco prison was originally built to house three hundred inmates within a nature reserve adjacent to the city zoo. The lack of urban planning and severe population growth triggered ecological problems, including groundwater contamination. The closure of the prison was the alternative solution for this area, the building was demolished, and few months later the property was used to built a Science Museum.

On hearing of the prison’s closure, I entered the building a month and a half later to take this series of photographs in digital format as a record of absence, pain, loneliness and confinement.

Thus was born the Ergástula * book, a selection of seventy-two color photographs with two Spanish-language texts written by respected mexican writers, which was published in 2006 by the National Council for Culture and Arts of Mexico (CONACULTA) in collaboration with the Government of the state of Chiapas, as part of the “Biblioteca Popular de Chiapas” series.

The images of Ergástula remain unknown for museums and galleries, so it presents an exhibition opportunity with a selection of forty-five,16 x 20 inches photographs printed on metallic paper with textured base ready for mounting, which will be accompanied by the already printed book.

The pictures in Ergástula belong to the scope of still life, were taken with digital camera, moon lighting and hard light on direct objects. The graffiti, marks, signs and religious pictures are part of the universe of Mexican prisons, where economic and power differences are latent.
------------------
· The word derives from the Latin ergastulum, name of the place where slave laborers were crowded or where slaves subject to condemnation were confined, according to the Dictionary of the Spanish Royal Academy.

MARIAUXILIO BALLINAS AND PHOTOGRAPHY

2010-07-21T19:25:00.000-07:00

I became a photographer because of a long process of life linked to art. My father used to take me to watch movies regardless of genre or classification of the tapes, and our relationship was improved from that complicity with the images. When I was a child, we had an amateur photographer neighbor, who took pictures of kids with his Polaroid, eventually capturing some shots of our laughter and games. At twelve years old, I discovered the joy of reading and the fantasy to experience other lands, at age 13 I saw a picture in black and white in a book called Life that changed my life. From then on, everything was filled with images, until I began to experience dreams in black and white.
I come from a place that no longer exists; my village was flooded by the construction of a large dam. I enjoy traveling and have been fortunate to doing so, to navigate the world capturing images.
The only things that I keep are photos and some cameras, anything else disturbs me. I travel lightly through life, to share and collect no more than images. Animals and art are the only causes I stand for, they are my love and faith.
I do still life and portraiture; I am interested in objects, marks, debris, absence-presence, and the human face as a map of knowledge.
I prefer simple things, detail, and that is the main interest of my work, to photograph signs and objects. I call them Urban Archeology, and for the last five years, I have been working on this project. Chicago joins the cities of that map, its streets are the raw material of my work, and asphalt represents its heart and the ice around it.
Over the years, I have built series of diptychs and triptychs. A decade ago some repetitive elements and variations on a theme have begun to appear, each set with a number of pieces illustrates a time, an intimate meaning of the name, size or number of pieces.
With a more refined language, my pictures address concerns about the presence or absence of objects, a basic geometry of nature and environment, the remains of a primitive language in everyday objects, and the trace of human beings.
The experience of a new city appends to this list of signs and concepts a series of simple and beautiful images that relate to many faraway places, which add new variants to the project because of their resemblance or similarity.
Paradoxically, these images are made in the winter months when weather develops a quality of light that is very different from the tropics where I live; the contrasts are evident because the series are almost monochromatic with some shades of color.
Chicago is a city that offers a rich range in contrast to their culture and customs that allowed me to found the raw material for my series. I walked the streets in a smooth and harmonious way, and felt the hard breath of its climate, which was an endless source of encouragement to my creative process. On my return home I only developed the discourse of the piece, the elements fit gradually and I saw the photo-installation, its mounting, the materials are part of my aesthetic vision, the result of my concerns and belief, of my craft and discipline.

From 2004 (43 Street, New York; Ergástula, Tuxtla Gutierrez, 2004; The Story of Things: Stories of Invisible Lives, Tuxtla Gutiérrez, 2005; and Three Winters of 2008, New York, Buenos Aires and Tuxtla Gutierrez), I have developed series concepts and elements that are interrelated with the photo-installation Asphalt Heart-Heart of Ice, which was taken in Chicago in 2009.

January 2011 will mark 20 years of my arrival to the world of photography. It is my way of communication, expression and life. I know that this office will last until the end of my days.

La entrada en la religión de Teodoro W. Adorno

2010-01-03T14:37:00.001-08:00

Este mundo está dividido entre los que aman a los animales y los que no, va para mis heroes los rescatadores.

LA ENTRADA EN LA RELIGION DE TEODORO W. ADORNO DE JULIO CORTAZAR.

/ escrito casi nada sobre gatos, cosa más bien rara porque gato y yo somos como gusanitos del Yin y el Yang interenroscándose (éso es el Tao) y no se me escapa que cada gato en español es amo de las letras del Tao, con la g a manera del agujerito que dejan en los ponchos las mujeres de los indios navajos para que no se les quede el alma prisionera en el tejido; pero ya que Kipling mostró que el gato walks by himself y no hay Tao ni prosa mágica que lo retenga más allá de sus horas y sus ánimos /W.Adorno anduvo muchas veces por las páginas de Saignon, hay que explicar que su Yin y mi Yang (o al revés, según las lunas y las hierbas) se fueron amistando y entrelazando sin el menor contrato, sin eso de que te regalan un gatito y vos le das la leche y entonces el animal desenvuelve reflejos condicionados, arma su territorio y duerme en tus rodillas y te caza los ratones, el triste pacto de las viejas con sus gatos, de las gatas con sus viejos. Nada de eso, mi mujer y yo vimos llegar a Teodoro por el sendero que baja al ranchito y era un gato sucio y canalla, negro debajo de la ceniza polvorienta que mal le tapaba las mataduras, porque Teodoro con otros diez gatos de Saignon vivía del vaciadero de basuras como cirujas de la quema, y cada esqueleto de arenque era Austerlitz, los Campos Cataláunicos o Concha Rayada, pedazos de orejas arrancadas, colas sangrantes, la vida de un gato libre. Ahora que este animal era más inteligente, se vio enseguida cuando nos maulló desde la entrada, sin dejar que nos acercáramos pero dando a entender que si le poníamos leche en una aceptable no cat's land condescendería a bebérsela. Nosotros cumplimos y él entendió que no éramos despreciables; salvamos por mutuo acuerdo tácito la zona neutralizada, sin tanta Cruz Roja y Naciones Unidas, una puerta quedó entornada con dignidad para no ofender orgullos, y un rato después la mancha negra empezó a dibujar su espiral cautelosa sobre las baldosas rojas del living, buscó una alfonbrita cerca de la chimenea, y yo que leía a Paco Urondo escuche por ahí el primer mensaje de la alianza, un ronroneo confianzudo, entrega de cola estirada y sueño entre amigos. A los dos días me dejó que lo cepillará, a la semana le curé las mataduras con azufre y aceite; todo ese verano vino de mañana y de noche, jamás aceptó quedarse a dormir en la casa, qué te creés, y nosotros no insistimos porque ya pronto nos volveríamos a París y no podíamos llevarlo con nosotros, los gitanos y los traductores internacionales no tienen gatos, un gato es territorio fijo, límite armonioso; un gato no viaja, su órbita es lenta y pequeña, va de una mata a una silla, de un zaguán a un cantero de pensamientos; su dibujo es pausado como el de Matisse, gato de la pintura, jamás Jackson Pollock o Appell / día que nos fuimos, sentimiento de culpabilidad inevitable: ¿ y si se había ablandado, si tanta leche y fideos y arrumacos lo dejaban en desventaja frente a los duros de la quema,, los machazos de orejas recortadas y costumbres de tropas de asalto? Nos miró irnos, sentado en la parecita de piedra, limpio y brillante, comprendiendo, aceptando. Ese invierno pensé tantas veces en él, lo dí por muerto, hablábamos de Teodoro con la voz de la elegía. Vino el verano, vino Saignon, cuando fuí a vaciar por primera vez la basura vi de nuevo el salto vertiginoso de ocho gatos al mismo tiempo, barcinos y blancos y negros pero no Teodoro, su corbatita blanca inconfundible en tanto azabache. Previsiones confirmadas, selección natural, ley del más fuerte, pobre animalito. A los cinco o seis días, cenando en la cocina, lo vimos sentado detrás del vidrio de la ventana, fantasma lunar y Mizoguchi. Su boca debujó un maullido que el vidrio volvía cine mudo; a mí se me mojaron los ojos como a un imbécil, abrí la ventana y le tendí prudentemente la mano, sabiendo lo que ocho meses de ausencia liman y destruyen en una relación. Se dejó tomar en brazos, sucio y enfermo, aunque ya en el suelo se vio que estaba huraño y distante, que reclamaba su comida como un mero derecho; se fue casi en seguida con esa manera suya de acercarse a la puerta y maullar como si le estuvieran aplastando el alma. A la mañana siguiente ya jugaba por ahí, manso y alegre, pronto al cepillo y al azufre. Al otro año fue lo mismo pero entonces tardó casi un mes en reaparecer, castigándonos, haciéndonos sentir su muerte, remordiéndonos; pero vino, más flaco y enfermo que nunca, y ése fue el tercero y último año de la vida pagana y alegre de Teodoro W Adorno, la época en que lo fotografié y escribí sobre él y volví a curarlo de algo que parecía una indigestión de pelos, aparte de que Teodoro se enamoró y eso le tenía completamente estúpido, se paseaba por la casa con la cabeza en alto y gimiendo, por la tarde cruzaba el jardín como en un trance, flotando entre los tréboles, y una vez que lo seguí discretamente lo vi descender el sendero que llevaba a una de las granjas del valle y perderse en un atajo, gimiendo y llorando, Teodoro Werther, arrasado de amor por alguna gata de escabroso acceso. ¿Qué destino tuvo ese idilio entre la lavanda de Vaucluse? El de Juan de Mañara, no el de Werther: lo comprendí este año, después de dos meses de Saignon con la ausencia irrefutable de Teodoro. ¿Muerto, esta vez sin duda decididamente muerto, la garganta abierta por alguno de los taitas del vaciadero, pobrecito Teodoro tan débil y enamorado y esas cosas? / once y media es la mejor hora para comprar el pan y de paso despachar las cartas y vaciar la basura; subí el sendero sin pensar en nada, como casí siempre en el momento de las revelaciones (a estudiar una vez más cómo toda distracción profunda entreabre ciertas puertas, y cómo hay que distraerse si no se es capaz de concentrarse) / por expreso y ésta por avión, allez, au revoir monsieur Serre, un pan redondo y caliente, charla con monsieur Blane, cambio de nociones metereológicas con madame Amourdieu, de golpe la manchita de sombra bajo el derroche amarillo del mediodía, la puerta de mademoiselle Sophie, la mancha de sombra ovillada delante de la puerta, no puede ser, cómo va a ser, qué diablos va a ser, de día todos los gatos son negros y además como es posible que el gran pagano esté tomando sol delante de la puerta de madeimoselle Sophie pequeñita y jibosa y señorita y sacristana de Saignon, con antojos y sobrero y una boca perdida entre una nariz que baja y un mentón que sube, Teodoro, Teodoro¡ Le pasé al lado y no me miró, dije despacito: Teodoro, Teodoro chat, y no me miró, Juan de Mañara había entrado en religión, vi el platito de leche y el hueso de una costlla tan frágil como las de madeimoselle Sophie, las raciones de una vida minúscula de ratoncito de iglesia con olor a jabón barato y a cirios, Teodoro convertido, bautizado, ignorándome, preparándose para la vida eterna, convencido de tener un alma. quizá de noche durmiendo en la casa, la última de las humillaciones, la penitencia final, yo pecador él que jamás aceptaba una puerta cerrada y ahora las rodillas puntudas de madeimoselle Sophie, las carpetitas bordadas, las oraciones y los ronroneos al mismo tiempo, la vida cristiana en una aldea provenzal. ¿Y el Tao, y los amores, y esa manera de jugar con las pelotas de papel que hacíamos con los suplementos dominicales de La Nación? / vuelto a ver dos o tres veces y nunca me reconociste y está bien porque tampoco yo te reclamaré, con qué derecho podría, vos el más libre de los gatos paganos y el más prisionero de los gatos católicos, tendido delante de la puerta de tu sacristana como un perro que la defiende, Ah Teodoro, qué bonito era verte bajar por el sendero, la cola al aire, gimiendo por tu gatita entre la lavanda, que dulce era encontrarte otra vez cada año, el día en que se te antojaba, la noche de luna que elegías displicente para saltar a la ventana y quedarte unas horas con nosotros antes de volver a tu libertad que como tantos de nosotros has cambiado por una jubilación de gato, por el cielo que te tienen prometido.

JULIO CORTAZAR, El Último Round, Siglo Veintiuno Editores, 1969.
FOTO: EL GATO DE RECOLETA, BUENOS AIRES 2008 COPYRIGHT:MARIAUXILIO BALLINAS

EL COLOSO

2009-10-11T14:15:00.000-07:00

EL COLOSO

Nunca podré reunirte íntegramente,

juntar, pegar, articular como corresponde

Rebuznos de mula, gruñidos de cerdo, obscenos graznidos

provienen de tus grandes labios.

Peor que en un corral.

Quizá te consideres un oráculo,

portavoz de los muertos o de algún dios

Yo llevo treinta años esforzándome

por limpiar de fango tu garganta

y no he aprendido nada.

Trepando escaleritas con frascos de engrudo y baldes de lisol

me arrastro como una hormiga enlutada

por los campos cubiertos de maleza de tus cejas

para reparar tu inmenso cráneo y desbrozar

los descarnados, blancos túmulos de tus ojos.

Un firmamento azul de otra Orestíada

se cierne sobre nosotros. Oh padre, tú solo

eres una referencia histórica tan importante como el Foro Romano.

Aquí meriando, en una colina de seres siniestros.

las columnas de tus huesos y el acanto de tus cabellos vuelven

a su antigua anarquía esparciéndose hasta el horizonte.

Se necesita más que un rayo para crear tanta ruina.

Algunas noches me acurruco en la cornucopia

de tu oreja, a salvo del viento,

y cuento estrellas rojas y estrellas color ciruela.

Sale el sol bajo el pilar de tu lengua.

Mis horas se desposan con la sombra.

Ya no escucho más el roce de la quilla

contra las sordas piedras del embarcadero.

Sylvia Phath

The Colossus

I shall never get you put together entirely,
Pieced, glued, and properly jointed.
Mule-bray, pig-grunt and bawdy cackles
Proceed from your great lips.
It's worse than a barnyard.

Perhaps you consider yourself an oracle,
Mouthpiece of the dead, or of some god or other.
Thirty years now I have labored
To dredge the silt from your throat.
I am none the wiser.

Scaling little ladders with glue pots and pails of Lysol
I crawl like an ant in mourning
Over the weedy acres of your brow
To mend the immense skull-plates and clear
The bald, white tumuli of your eyes.

A blue sky out of the Oresteia
Arches above us. O father, all by yourself
You are pithy and historical as the Roman Forum.
I open my lunch on a hill of black cypress.
Your fluted bones and acanthine hair are littered

In their old anarchy to the horizon-line.
It would take more than a lightning-stroke
To create such a ruin.
Nights, I squat in the cornucopia
Of your left ear, out of the wind,

Counting the red stars and those of plum-color.
The sun rises under the pillar of your tongue.
My hours are married to shadow.
No longer do I listen for the scrape of a keel
On the blank stones of the landing.

Sylvia Plath

La Tribu

2009-08-09T11:39:00.000-07:00

El Nené

Fatima

Nicky

Princess

Layla y Maux

Me llamo Layla, creo que me pusieron así por una canción de un tal Eric Clapton, quiero contarles la historia de mi familia también llamada la tribu.
Mami nos rescato a todos del abandono de las calles, se que a veces se desespera porque somos tantos y le damos demasiada lata en la limpieza pero después de regañarnos siempre nos abraza.
Tengo 8 años mi raza es Poodle, ojos color miel y personalidad tranquila siete de estar en esta casa, fui la primera por eso me sé la historia de la tribu, de mis hermanas y pequeños hermanos.
Un año fui la mimada primogénita pero después apareció mi hermana Princess que es negra, alta de una raza llamada Collie, claro ella no es como la Lassy del programa de televisión que mamí me cuenta veía de niña, se que su mamá biológica tubo amores con un perro misterioso , pero bueno eso ya es chisme que no es conveniente revelar, mi hermana mayor tiene problemas de piel que se agudizan cuando mamí se va de viaje, Princess se deprime pero como es la mayor tiene que quedarse cuidando la casa, a mí y a Nicky nos dejan en casa de la abuela que por cierto nos da cosas muy ricas de comer pero que engordan ya he tenido problemas con mi peso por las deliciosas cosas que la abuela nos prepara.
A los pocos meses que llego Princess, vino Nicky, es pequeña, nerviosa, flaca, peleonera tiene un grito agudo y altanero, no quiere que nadie se acerque a mamá, la cela porque la ama demasiado, Nicky no tenia pelo, mamí la curo durante un mes religiosamente, quiere a pocas personas ha declarado la guerra a los vendedores del gas y el agua.
Por esta casa han pasado muchos amigos pequeños y grandes que están temporadas pero mamá les busca casa, no pueden quedarse todos imagínate, si así somos tantos, se que mamá se pone muy triste cuando se separa de ellos y todos la consolamos a la partida de los huéspedes, recuerdo a varios la Tuca, el Pepé, Zona, Perlita, huesos, los 6 cruza de labradores que le sacaron canas verdes a mamá, hasta esa señora ciega Chao Chao que nos pego pobrecita estaba muy enferma, en esta casa siempre hay comida para los desamparados, el año pasado vinieron Ojitos y Nené mis hermanos felinos, alguien dejó a Manchita en la puerta de nuestra casa, se que mami está indecisa por la suerte de Manchita pero ella dice que muy pocas personas quieren a los gatos, la vieja Fatima corrió a Samantha, esa pobre gatita flaca que de vez en cuando baja a pasar unos días con nosotros y después se marcha, está es mi familia, la tribu como dice Mamá, vivimos todos contentos en nuestro hogar, los fines de semana tomamos un baño, mami nos pone nuestros vestidos para vernos muy guapas, nos toma fotos, por cierto ese es el trabajo de mamá, ella dice que tiene que tomar muchas fotos para que no nos falte nada.

Tiene razón don Giovanni lo del amor como castigo

2009-06-07T20:11:00.000-07:00

AMOR

Giovanni Papini

La mujer ve en el hombre aquél que debe dominarla, al enemigo. El hombre ve en ella a quien querría dominarlo, a la enemiga. Entre ellos se miran como el animal no capturado y el cazador no victorioso. Los dos derrotados están siempre a punto de odiarse. La forma más célebre de este odio se llama amor.
El amor es una guerra diferente de todas: el abrazo no es sino la tentativa de suprimir a uno de los antagonistas, El varón en el acto de conquistar es un vagabundo atraído mediante perpetuas emboscadas para hacerlo prisionero. La esencia del amor consiste en querer reducir a dos seres a la unidad: uno u otro debería ser anulado pero ninguno de los dos quiere ser destruido y cada uno intenta destruir. Las dos voluntades idénticas pero contrarias, se consumen en una lucha dolorosa interrumpida por breves armisticios de felicidad.
Ya en su origen carnal el amor es presentimiento de muerte: el oscuro impulso de crear un ser nuevo destinado a tomar nuestro puesto el día del fin. El acoplamiento se asemeja a un asesinato y termina en una agonía. Más fuerte es el deseo, más el abrazo carnal se parece a la asfixia, y cuando los besos no bastan para obtener la imposible unidad los dos se muerden como si quisieran arrancar la carne del enemigo e incorporársela para fundirse al fin, gracias a una amorosa antropofagia. El macho penetra a la hembra como una espada en una vieja herida, y el vientre de la virgen mana sangre. El término del deseo es un doble agonizar, y el supremo espasmo se parece al de la muerte con gemidos y estertores. Pero los moribundos, al resucitar, están otra vez divididos en dos cuerpos, en dos almas solos como antes, más alejados que antes. La tristeza casi rencorosa del hombre después de la cópula nace al descubrir esa soledad invencible.
El amor en sus formas extremas es hambre de unidad. Busca la reducción de dos criaturas a una sola carne con un solo espíritu y no logra siquiera dos cuerpos con una sola alma. Las más desesperadas voluptuosidades consumen a los dos cuerpos pero no anulan la eterna separación: cada corazón, después de todos los vuelos de la fuga, está más solitario que antes.
Entre las causas del amor, una es la soledad; y el amor nos deja todavía más solos. Su promesa de comunión perfecta nos consolaba con la esperanza, pero la prueba nos despoja también de la esperanza. Cada uno de los amantes sólo puede amarse a sí mismo, a lo sumo, ama en el otro algo de sí mismo. Es un trueque mágico de sueños. La mujer, débil, le transfiere al hombre su anhelo de heroísmo, el hombre impuro, irradia en la mujer su ansia de inocencia. Cada uno ama en el otro un retrato pintado por la propia fantasía. Pone en el amado lo que en sí mismo es deseo, veleidad. Un manto imperial drapeado sobre un enano ruin, o un manto de Virgen sobre una mujerzuela fácil de comprar. Y no aprenden: caen. Al final la experiencia descubre que el fantasma imaginario no tiene nada que ver con la persona concreta. Y cada fantaseador se vuelve a encontrar solo, hurgando en las cenizas de las llamaradas inútiles, después de haberle resistido a la verdad años y años, esa verdad que tratamos en lo posible de no ver, por vergüenza.
En otros es más fuerte el instinto de la propiedad tener cerca a una criatura que depende de nosotros, que es toda nuestra, que nos debe todos los bocados de su pan, todos los placeres de su cuerpo, todos los pensamientos de su alma, La hipocresía, que por mitades participa de los amores felices, convalida exteriormente la felicidad del poseedor. Pero pasado el furor de los primeros tiempos, el poseído, ya seguro de su poder, amengua el calor de su representación y su dueño descubre poco a poco que la obediencia es ficticia y la subordinación ilusoria: el alma del esclavo está ocupada por impulsos no confesados, por inquietantes abismos donde nadie ha llegado a fondo con su mirada. El posee un cuerpo y no conoce sus secretos, imagina poseer un alma y solo tiene su fingida fachada. Y si llega un día en que deveras quiere disponer del otro como de algo suyo, advierte que no se posee siquiera a sí mismo. Tiene ante él un friso de costumbres, una mecánica de gestos, y nada más: la verdadera sustancia se le escapa antes de haberla sorprendido; además nunca fue suya y ahora está más pobre y más solo que antes.
La esencia del amor y su grandeza reside en querer lo imposible y en su impotencia para alcanzarlo. Imposible la unidad, imposible el consorcio, imposible la propiedad.
Entre el hombre y la mujer es imposible tanto la paz-los dos vueltos uno- como la victoria- la sumisión perfecta de uno. Queda la guerra con su inútil crueldad. Una guerra es la que rendirse es el principio del desquite y una media victoria el redoblamiento de la servidumbre, en la que gozamos con nuestras llagas y sufrimos cuando el adversario es golpeado por nuestras manos. Me han herido: con la misma arma cúrame: reside aquí la única dicha del amor, también si la cicatriz se abre bajo los balsamos. Una guerra que no se parece a ninguna donde no hay paz ni posible tregua, sino un querer saltar más allá de nuestra sombra, como los niños de Heráclito, y un querer abrazar las sombras vanas como los muertos del Dante, y un querer destruirnos a nosotros mismos en el otro, y un desear la muerte para vivir una vida más hermosa. Extraña guerra en la que los mordiscos son besos más profundos, el abrazo casi estrangulamiento, en la que la victima triunfa en su propia sangre y el asesinato es la mayor prueba de amor, el suicidio la fidelidad suprema, y el hacer sufrir el principio y el fin de la voluptuosidad.
Porque la guerra no se lleva a cabo sólo entre los dos sino dentro de cada uno de ellos, la guerra entre el instinto de crear y el instinto de destruir, entre la fuerza que protege y la fuerza que martiriza, entre el deseo de dar felicidad al otro aunque debamos pagarla con nuestro dolor y el deseo de complacerse en el dolor de él. En toda pareja hay un verdugo y un torturado, y casi siempre el que atormenta no goza y el que es castigado es feliz. El amor está de tal manera circunscripto a lo imposible que destruye lo que quiere crear y da lo que quiere quitar.
Al igual que el absoluto, del que es sinónimo, es un antes y un después: jamás certeza del presente. Lo único soportable que tiene el amor es el deseo naciente y el recuerdo lejano. Surge del deseo y el deseo transfigura al amado y a la amada: toda la gracia, el poder, la dulzura del amor, pertenecen a este tiempo de preparación y de distancia, cuando cada uno es para el otro un misterio o un espejo para recrearse en su propia belleza. Ni bien el deseo es satisfecho, viene la tristeza, el desencanto, el remordimiento: comienza el fin. Y cuando el amor ha terminado y está lejano, y se recuerda sólo la belleza del principio, la ilusión de la victoria, el delirio de la embriaguez sexual, entonces experimentamos más gozo-pero es el gozo de la memoria que contempla nuestra sustancia. Lo mejor del amor se reduce a una angustiosa promesa de felicidad y a una añoranza dulce de la felicidad jamás gozada.
Solo el indefinido amor al amor- amor no comenzado o amor ya muerto- nos ofrece un resarcimiento del suplicio guerrero.
Y esta compensación concedida sólo a las almas lo suficientemente grandes para ser dignas de infelicidad. Y son las menos. En la mayoría el amor es juego de compartida lujuria o desviación del orgullo, o insaciada curiosidad por lo nuevo, o imitación, sugestión, simulación de buena fe.
El amor tiene sus raíces en la animalidad y su meta en lo absoluto, y no es sino una vana contorsión para liberarse de la carnalidad y convertir en verdad lo imposible. Por eso es una batalla en la que todos son vencidos, un odio que el perdón excita, un encuentro que duplica la soledad, una agonía de la que nacen nuevas vidas. Sólo quien lo acepta como castigo tiene en premio el presentimiento de un orden más elevado de amor, amor a todas las criaturas y a su supremo Principio.

Papini Giovanni,
Informe para los hombres,
Buenos Aires,
Ed. Sudamericana, 1980.

Arenilla para María Auxilio Ballinas

2009-05-09T08:16:00.000-07:00

Comunidad y Cultura Local
Arenilla para María Auxilio Ballinas
Arenilla
El Heraldo de Chiapas
6 de mayo de 2009

Alejandro Molinari

¿Cómo tomar la fotografía de una artista de la lente, con palabras? ¿Cómo, si el recuerdo es en sepia o en blanco y negro? Conocí a María Auxilio hace ya varios años. Fuimos compañeros, por un rato, del taller de narrativa del Rayo Macoy. De ella recuerdo su crítica certera a los textos que leíamos los aspirantes a narradores. Era como si su mirada "intelectual" nos escaneara, como si las palabras las convirtiera en muros o grietas o cielos y nos regresara una imagen. Era como si el destino nos gritara que ella sería una de las fotógrafas más importantes de Chiapas.

¿Se puede aplicar la estructura de un modelo narrativo a la hora de enfocar una imagen? No lo sé, pero, a veces, veo una fotografía de María Auxilio y escucho algunas palabras, algunas historias que desbordan el marco, el silencio del papel.

El otro día me topé con María Auxilio y la invité a este juego de palabras que hoy comparto con los lectores de El Heraldo de Chiapas.

1.- ¿Cansa el cansancio que desborda en la fotografía de un anciano sentado en un parque sin pájaros?
-El cansancio de la vida es la antesala de la muerte, hay ancianos que saborean sus últimos días con alegría de niños, el blanco y negro dramatiza nostalgia, y sin pájaros no hay paraíso.

2.- ¿Alguna vez una mirada te ha pedido auxilio?
-El retratado te pide secretamente en el fulgor de sus pupilas "saca lo mejor de mí".

3.- Juguemos a que tu apellido cambia la e por la i, ¿de qué van llenas las ballenas?

-De Jonases en espera de sus sueños, de Mobydianos deseos perseguidos, de pececitos ciegos, plancton de vida, pedacitos de Luna, la mirada de una fotógrafa a quien le gusta el mar sólo por la tarde.

4.- Un arco destensado ¿está en espera de qué?

-Un arco destensado es mi amor en reposo que espera a su arquero para apuntar.
5.- Si la relatividad del tiempo te diera elegir retratar a cuatro Marías del mundo de todos los tiempos ¿a quiénes elegirías?

-María Sabina por aquello de conocer los cantos de la tierra; María Callas por la voz del corazón; María Félix por la arrogante belleza; y cualquier María anónima por la maravilla de la vida.

6.- ¿Qué le sirve más a un fotógrafo: tener mirada de águila o de búho?

-Una pupila de asombro para descubrir lo invisible.
7.- Si una imagen dice más que mil palabras, ¿cuántas manos son necesarias para "taparle la boca" al fotógrafo?

-Con un dedo basta.

8.- Si el universo fuera el antiguo "cuarto oscuro" ¿cuál sería el líquido que "fijaría" la fotografía del instante?

-El líquido del que están compuestos los nebulosos sueños.

9.- Si tu mirada fuera un perro ¿cómo lo entrenarías para ser un perro que muerda pero que no ladre?

-Mi mirada tiene lealtad de perro.

10.- Cuentan que en el territorio de lo fantástico existe la fotografía de un mar que se desborda en el cuarto pero que no existe la del cuarto que se desborde en un mar, ¿por qué?

-Tenemos mares de llanto y en un cuarto de Luna el deseo de navegar.

(María Auxilio Ballinas es fotógrafa. Nació en La Concordia, Chiapas. Por esto, ella dice que "su ombligo flota en la laguna del silencio". Y agrega: "Es sagitario, dragón y guerrera. Le gustan las aceitunas negras, la lluvia y el blues. Atrapa imágenes porque en un sueño descubrió su vocación. Ama a los animales, los viajes y el arte. Sobrevive a base de café y para domar su desbocado espíritu practica yoga y meditación budista").

albemoto@hotmail.com

http://areni-ya.blogspot.com

Pasos

2009-04-26T17:20:00.000-07:00

-Que me sostiene? La tierra que sofoco con mi paso, el cielo que envuelve mi andar, apegada al asfalto de simulado desierto, mar suspendido en un horizonte de peces ciegos donde la ausencia pesa aún más.

-Voy a lavar mi corazón al Hudson, esa agua turbia lo sanará.

-Porque si soy rio de luz no puedo huir si tu voz no me reclama.

-Que mi dolor no te roce, que la distancia te salve, que el olvido nos diga que nada va preocuparnos.

-Solo el fuego podía purificar mi corazón de agua, solo el agua podía lavar mi corazón de fuego.

Mariauxilio Ballinas

Tres Inviernos

2009-03-01T16:09:00.000-08:00

De cómo hay que moverse de ciudad para ver lo mismo.

Escribo este texto temiendo a la ávida pluma de Mariauxilio. He dicho que con ella de fotógrafa me perdí de muy buenos textos, sin embargo, ella en su fotografía ha podido conjuntar con su particular mirada un sentimiento solitario como de alguien que en la urdimbre teje las sombras de medio día. Sus imágenes me remontan a una poeta tirando textos y textos en hojas blancas.
Contrario a cuando portaba su cámara analógica, Mariauxilio se ha vuelto aguzada cuando hace fotografías con su digital. Casi veinte años de trayectoria han provocado el cuidado de lo que registra. Antes, selecciona y luego ¡sabe en qué momento disparar! Ella sabe que es muy importante ser preciso en lo que se registra y, que se debe encontrar el momento preciso, sin perder la frescura, ni dejar ir ese momento maravilloso en que se tiene de frente el aleph. María ha descubierto que cuantioso no es sinónimo de prolífico.
Su conocida serie “Variaciones sobre Adán” marcó de manera importante la manera de trabajar de María. Cuatro o cinco fotos fueron suficientes para sintetizar un sentimiento, una idea, un concepto.
El trabajar en series permite a los creadores ordenar mente y obra; ayuda a centrar la atención en los aspectos más importantes del trabajo. He visto varias exposiciones de Maríauxilio trabajadas con este método: retrato, arquitectura, autoretratos, objetos cotidianos, fiestas y otras conmemoraciones, entre otras. Muchas veces los pájaros recrean su memoria visual. María ha podido también hurgar la intimidad del encierro y leído la sordidez del abandono y de lo irreparable. Podría decir que María es amante de la soledad y que la alumbra con focos apagados -como los de sus fotos-.
Los viajes de Maríauxilio al exterior del país y los viajes al interior de su estado y ciudad natal, le han servido para armar su catálogo visual. El viaje no es sino desplazamiento físico de un espacio; ciudad, país, continente,… seguida de etcéteras. Los motivos del viaje son muchos al igual que los medios. El viaje es sólo el pretexto. Lo que importa es lo que se ve y de qué manera se hace y en María, lo que registra.
La serie que me ocupa aquí la integran 36 fotografías (12 de Nueva York, 12 de Buenos Aires y 12 de Tuxtla Gutiérrez) y el número de fotos hace referencia de manera cabalística al 9 (3 x 12 = 36). Que para algunas culturas, es el triángulo ternario, la triplicidad de lo triple; que simboliza los tres mundos… Mera casualidad “Tres inviernos del 2008” visualiza tres ciudades.

El invierno pasa de diferente manera en todas partes. Sin embargo, el calentamiento global echa abajo todos los pronósticos del tiempo. En Nueva York y en Argentina se usan abrigos, gabardinas, zapatos y botas de piel acolchadas. En Tuxtla se usan apenas camisas de manga larga, chamarras y rebozos que huelen a rincón relegado de closet.
En la ciudad del norte se exhala vapor de agua y las bufandas esconden las sonrisas. Aquí en Tuxtla, se trasmina sudor y sale a la cara el malhumor.
No se ve mucha gente en las fotos de Maríauxilio; los objetos, las cosas y los paisajes urbanos pueblan su iconografía. La falta de bulla en las ciudades genera el aspecto de una soledad exacerbada en estas fotografías plagadas de sentimientos encontrados y titubeantes. Sin embargo, aparecen algunos fantasmas como la vieja de luto y misteriosa que llega a la misma esquina al tiempo que el camión Olivos/Boca ó la mujer del White coat, que va apresurada ó el anciano que ensimismado cuenta sus propios pasos en China Town. La anciana de Tuxtla en su estación no siente el peso de su mecapal lleno de dulces regionales. A mi manera, los personajes de María, aún acompañados, o bien, ofreciendo un pescado con sonrisa en la boca ó en grupos, me parecen solos y cargados de incertidumbre.
En las fotografías de Tres inviernos observo cosas en común y similitudes. No muchas veces los títulos esconden su procedencia. ¡Bien es cierto que en todos lados pasa lo mismo! Existen conjuntos ordenados de productos u objetos multicolores como en cotton, ego, sex y encallados. También podemos ver edificios, cielos reflejados en cristaleras y grafitis. Para encontrar hay que caminar, así, María registra sus pasos en deep, forgotten y hormas nos muestra que el mundo está tan sólo en sus pies.
De cómo hay que moverse de ciudad para ver lo mismo. Esto significa que nunca se ve de la misma manera el entorno, sino hasta que se le hace caso a la agudeza y se escudriña lo que pasa de manera lenta ó veloz de lado, de frente, abajo o arriba y se registra. Queda claro que los tres mundos de Maríauxilio en Tres Inviernos, son uno sólo y que radican en ella misma y en su capacidad de desplazamiento visual.

Juan Ramón Lemus
Febrero de 2009

EL ALIENTO DE LA LUZ

2009-01-25T07:13:00.000-08:00

Lo oculto de lo evidente

El dios de los fotógrafos debe ser el sol. Sin él ¿cómo hacer para que de las azucenas surja un halo misterioso y los dientes brillen despúes del beso: como ver que en los focos, pobres remedos del hacedor, haya el rayo que viene de lo alto: cómo notar que el atardecer es algo más que un tránsito hacia la noche, ese luto cotidiano por la muerte de la luz?

Los fotógrafos tienen manos en los ojos. Desde allí dibujan lo que ven. Así como el poeta piensa que desde su rebanada la sandia ríe y el músico que la música baila, los fotógrafos a veces sueñan lo que, si tienen suerte, la realidad les regala para volverse el jirón que, luego. pondrán ante nuestros ojos.

Como si no le bastaran los sueños, a Mariauxilio Ballinas le dio por intentar lo imposible apresar la realidad. ¿Qué es la realidad? Todo:la tierra y el fuego, el agua y el aire, lo corpóreo y lo invisible, lo sólido y la luz.

Los fotografías de esta serie aspiran no unicamente a retratar los fragmentos de un árbol seco ni las posturas coloridas, kieslowskianas, de una mujer melancólica. Su meta es superior, arriesgada, como debe ser toda indagación artística: quieren mostrarnos la luz.

Revelar en el caso de Mariauxilio, es una doble tarea. La primera, "transformar una imagen impresionada latente en imagen fotográfica visible y estable" y, la segunda, "descubrir, manifestar lo que se mantenía en secreto". No hay nada más oculto que lo evidente. La luz ha estado allí, en el final, por ejemplo, del luminoso talento de Goethe. Dicen que sus últimas palabras fueron: Luz, luz, demasiada luz. Y ha estado, si hacemos caso al mito bíblico, en el principio: Todo era oscuridad hasta que apareció un rayo de luz. Luego, el mundo. Ahora esta aquí, explicitándose, luciéndose, para que sintamos su aliento, el aliento de la luz.

Hector Cortéz Mandujano

2004

Confesiones de una rescatora de animales

2009-01-05T13:16:00.000-08:00

Yoko abandonada recien nacida, ahora en un amoroso hogar .

Tuca fue sacada a la calle y rescatada una semana santa, ahora feliz en su nuevo hogar.

Nicky vagando con sarna y apunto de morir en las ruedas de un camión, vive conmigo y es mi bebé consentida.

Lailita perdida en las calles de Tuxtla, vive llena de amor y mimos conmigo.

Atropellada y abandonada ha conocido dos hogares y espero que sea feliz.

Confesiones de una rescatadora de animales

Nací con la actitud de ayudar a cubrir sus necesidades.
Adopto nuevos miembros de mi familia sin un plan, pensamiento o selección.
He comprado alimentos para perros con mis últimos centavos.
He acariciado una cabeza con sarna con mis manos desnudas.
He abrazado a alguien mal oliente, mugroso y asustado.
Me he enamorado miles de veces y he llorado sobre un cuerpo sin vida.
Tengo animales amigos y amigos de los animales.
No uso a menudo la palabra "mascota".
Veo a los animales perdidos o vagabundos a la orilla del camino y me duele el corazón.
Llevaría conmigo a un ratoncito o me haría amiga de un buitre.
No conozco a ninguna criatura que no merezca que yo le dedique mi tiempo.
Quisiera vivir para siempre si no hay animales en el cielo.
Aunque creo finalmente que SÍ los hay.
¿Por qué Dios hará algo tan perfecto para luego dejarlo de lado?
Nosotros podemos hacer los amos de los animales, pero los animales se han superado a sí mismos; algo que la gente no ha logrado.
La guerra y los abusos me duelen, pero algún rescate en las noticias me da esperanzas por la humanidad.
Somos un ejército silencioso pero determinado, que hacemos la diferencia cada día.
No hay nada más necesario que darle calor a un huérfano.
Nada más regocijante que salvar una vida.
Ni reconocimiento más grande que verlos mejorar.
No hay alegría más grande de ver a un bebé animal jugar.
El mismo que hace algunos días estaba tan débil para comer.
Rescato animales.
Mi trabajo nunca termina.
Mi casa nunca está en silencio.
Mi billetera está siempre vacía.
Pero mi corazón está siempre lleno.
En el juego de la vida. ¡Nosotros ya hemos ganado!

Annette King.

Gracias a los rescatadores de animales que difunden este texto y sobre todo a Francisco
Núñez González de Torreón .

Rafael Ramírez Heredia un texto

2008-11-27T06:47:00.000-08:00

Texto de presentación.

SEÑUELOS DE ANGUSTIA

¿De qué manera equiparar palabras contra la visión de un certero ojo?, ¿de qué forma armar las letras para contar lo que Mariauxilio Ballinas nos dice desde el fondo de su estirpe?, el latir del pulso de esta artista se escucha en el instante mismo de ver su trabajo: estas imágenes de un mundo externo que se enrosca en lo interno, esta iconografía que nos relata la historia de la infamia, la leyenda del horror, los señuelos de la angustia convertidos en poema duro y violento como son las fotografías armadas por esta mujer de su tiempo, de su tierra, de su indignación.Pero no adelantemos designios, vayamos al centro mismo del tema, a la cárcel llamada Cerro Hueco, como si fuera una premonición sin esperanza, hueco de nada, hueco de huero, hueco de vano, hueco de alma donde años despues del apogeo de la miseria humana, de improviso, sin dar tiempo de adioses y sorpresas una madrugada quedó vacia de seres, lanzados a los rumbos de la nada, y así, como si la historia se repitiese en tiempo y objetivos, una artista del tamaño de Mariauxilio llena esas áreas del silencio para transformarlas en dolidas imágenes que nos relatan la historia de un sitio cuyo nombre desperdigaba terrores entre la gente de la entidad mancillada por injusticias y caciques, por lánguidos cantos y sordas desesperanzas, una región del mundo donde en innumerables sitios se amalgaman las flores y los detritus, como lo fue desde su inicio esta Ergástula creada para albergar a trescientos cincuenta seres y que en los últimos tiempos de su función. llegaron a ser casi dos mil, si, dos mil personas saturadas de dolor y de sudor y desánimo, un mundo viviendo en los meandros legaloides tan tortuosos como la floresta que rodeaba al edificio carcelario situado arriba del zoológico de Tuxtla Gutiérrez, deleznable metáfora de tan enrejada y tan torpe.Desde ese entorno, allá, arriba de los cerros vegetales, más arriba de las jaulas y los animales de un zoológico sin par, otros edificios cargaban la leyenda tenebrosa del absurdo legal, de la ira soterrada y de las venganzas del poder, y esos sitios, a ese Cerro Hueco llegaron los ojos de Mariauxilio, mujer de extraña armadura que con sus cámaras va retratando, en forma sin par, el universo de la vida, los ángulos del misterio y uno de ellos, estaba, está para siempre la cárcel de Cerro Hueco que es por fin, a su vez, también prisionera, objetivo hecho reo, engrilletado por la lente de una mujer y sometido a permanecer por siempre en la Ergástula del tiempo para que las buenas conciencias que quieran olvidar, no olviden, para que los inmemoriosos y los tibios no tengan párpados que cubran su pasado, para los que no lo supieron, lo sepan, para los que no lo quisieron ver lo vean.Pero lo vean no sólo desde el recuerdo móvil y sin agarraderas, sino desde el ángulo que la artista desea, que reptante sugiere, zalamera o desdeñosa pide, desde el punto en que Mariauxilio iracunda obliga, o melosa canta, o furiosa exige, porque el talento de esta mujer radica precisamente en la intensidad de su mirada, en una paciencia ardida, en una tolerancia implacable y en una agudeza para obturar en el instante único e irrepetible de una imagen que toma su verdadera dimensión tras haber sido sometida - qué otra palabra utilizar - a la hechicería cotidiana, irrepetible, unica y sin fronteras de lo que la artista nos propone.Alguien dijo que la fotografía suele tenerse como la captura de los instantes - de nuevo la palabra captura se adapta a la perfección con el tema - pero en esta Ergástula la captura es mucho más que eso. Detrás de cada objeto, de cada trozo de ropa, de cada pintura en las paredes, de cada excusado batido de mierda, a un lado de las imágenes religiosas, de los camastros sin ropa, de cada rincón de los espacios antes cerrados a los vientos, después abandonados hasta que ella, María, los auxiliara en su fuga por medio de sus lentes, con su amorosa rencorosa hábil mirada, todas esas fotos que constituyen este frenéticamente reposado libro, van más allá pues aquí, en esta Ergástula, en la que usted tiene entre sus manos, se da la recaptura, los reingresos, los reencarcelamientos, las reaprehensiones, las retorturas y las reinjusticias existentes al mirar cada una de las fotos, en que además, nos asalta la magnificencia del arte de la fotografía y la brutalidad de una vida que no ha cesado sino simplemente cambiado de sitio.Porque Mariauxilio Ballinas va más alla - también ha dicho - se adentra al hedor del sitio, a la ternura de los objetos de uso diario, a la sin razón de los hechos, a la anarquía de lo cotidiano, y con el apoyo de su sensibilidad ahita de ganas, nos lleva de ojo a mirada a imagen a sorpresa por este sendero de un territorio llamado Cerro Hueco, llenado a tope por una mujer, por una artista, por una fotógrafa que en extraña amalgama ha buscado la muerte a través de mirar la vida.

Rafael Ramírez Heredia

Invierno del 2005.

Jerónimo el hombre de los 400 cocodrilos

2008-11-01T10:24:00.000-07:00

Desde que Jerónimo abre los ojos ve cocodrilos: en el baño, el refri, la toalla, los peluches, la camioneta, el zoo, el Cañón del Sumidero, pantanos y ríos. La devoción de este hombre a los reptiles es asombrosa, con paciencia franciscana los rescata y atiende; tiene tres colmillos de las diferentes especies colgados al cuello, el cabello largo, la sonrisa franca.Cuando lo vi trabajando en su medio me pareció que tiene algo ya de ellos, esa chispa en los ojos, el tono de la piel; seguramente los caimanes y morelettis lo saben, se dejan querer, son alrededor de 400 la hermosa tribu de Jerónimo, esa especie del último eslabón prehistórico.

Mariauxilio Ballinas

Cierta Mirada

2008-07-27T21:26:00.000-07:00

“Ballinas conforma un discurso visual a la manera del doble borgiano: la mirada del artista y la mirada del retratado. Espejo del tiempo y del espacio, pero, asido también a su propio tiempo y espacio, la fotografía de Mariauxilio Ballinas convierte al sujeto cotidiano en el indecible objeto del lenguaje, como diría Paz. Sus rostros son, a la vez, contemplación y proporción, mundos que se abren y se retraen rítmica y sincrónicamente, en su caudal de pasión y resistencia. En su obra se ventila un efecto poético similar al Hai-kú de la poesía japonesa. Un instante que está y no; un acertijo que apuesta al interior de los seres, a pesar de sí mismos.”

Gustavo Ruiz Pascacio, poeta y ensayista.

Concordia

2008-07-07T19:43:00.000-07:00

Vengo de un lugar que ya no existe

mi ombligo flota en la laguna del silencio

pueblo de sal

agua sitiada del asombro

horizonte de peces ciegos

EL CABALLITO VUELVE A GALOPAR

2008-07-03T11:53:00.000-07:00

Al sur de México, dentro de los limites del estado de Chiapas, se encuentra una cultura milenaria llamada zoque. O’de put, -“gente de idioma”- o tzoc como los propios zoques se nombran, habitan este territorio desde hace 5000 años. Su lengua —hablada en la actualidad por más de cuarenta mil personas-pertenece a la familia mixe-zoque-popoluca. El área zoque se localizan en tres grandes zonas geográficas que abarcan más de 30 comunidades: la vertiente del golfo, la depresión central y la sierra.

Las comunidades de la vertiente del golfo en el noroeste del territorio chiapaneco fueron azotadas por la erupción del volcàn Chichonal (nombre que viene de chichón, fruto de la palma silvestre que crece en la zona donde se localiza el volcán en la serranía de Magdalena, en el municipio de Francisco León ) en marzo y abril de 1982. Poblados enteros desaparecieron bajo la lluvia de ceniza y piedras ardientes. Los municipios de Francisco León y Chapultenango se convirtieron en desiertos condenando la existencia de pequeñas comunidades como El Carmen Tonapak, cuyos sobrevivientes iniciaron el éxodo a diversas partes del estado para comenzar una nueva historia en lugares donde se hablan otras lenguas. Según la creencia zoque el Chichonal está habitado por Piowacwe o vieja que se quema, la dueña y administradora de la montaña que castiga a sus hijos por desobedientes. El desastre significó un parteaguas en la vida de los habitantes de la región. La migración trajo como consecuencia la desarticulación de la organización social tradicional, pues los grupos se vieron privados de sus pertenencias y en la total orfandad ante el reto de enfrentarse a una nueva geografia y al desafio de la adversidad.

El Nuevo Carmen Tonapak fue fundado cerca de Chiapa de Corzo y del gran río Grijalva. La pequeña comunidad zoque está comunicada con la capital del estado, Tuxtla Gutiérrez, por carretera asfaltada. Sus aproximadamente 700 habitantes bilingües y monolingües se dedican principalmente a las labores agrícolas. Las condiciones de vida en la nueva comunidad han sido dificiles para estos migrantes que cambiaron su habitat de selva, ríos y montaña por terrenos secos, planos y desgastados.

Las tradiciones de la comunidad también se vieron afectadas por la mudanza. Muchas festividades y rituales llegaron a desaparecer. Por eso hace algunos años un grupo de hombres inició el rescate de sus danzas y música, con el afán de preservar los rasgos culturales que los identifican.
El calendario de las festividades es el católico tradicional, pero con elementos paganos de la cultura zoque. Existe una estructura compleja de organización de las fiestas en las que participa todo el pueblo, a excepción de los que tienen otra religión. Un grupo de individuos son designados en asamblea para realizar las fiestas. Cada cargo da prestigio y significa la pertenencia a los valores más apreciados de la cultura, es decir de la identidad. Este sistema de cargos fue impuesto por los españoles desde la colonia para asegurar la participación de los indios en los rituales de la iglesia. Las danzas y la música son en honor de los santos así como los ritos en torno a la fertilidad o la madre naturaleza.

Dentro de las festividades más representativas se encuentran las danzas del carnaval en el mes de febrero, cuando se bailan desde el amanecer el tigre, la giganta, hueyahueeyá, en los atrios de las iglesias, por las calles, plazas y los interiores de las viviendas en donde se organizan banquetes para todos los participantes. Los principales fechas del santoral son la dedicada a la virgen de la Candelaria con el baile del caballito, la Santísima Trinidad -en mayo- con sus danzas de San Lorenzo, Santa María Magdalena y su danza de la encamisada, la virgen de la Asunción en agosto con el baile del yomo etzé
o danza de las mujeres, el gigante y la guacamaya, así como la celebración del día de muertos, el 1 y 2 de noviembre, y la navidad con sus pastores.

Santiago, patrón de España, de la reconquista y la conquista, es también un santo muy importante dentro del ciclo festivo. Santo caballero, no es de extrañar que se venere con la danza del caballito. La danza del caballito que es bailada dos veces al año en la mayoría de las comunidades zoques en honor a, Hara Santiago (padre Santiago), en el Nuevo Carmen Tonapak se baila el 1 y 2 de febrero día de la virgen de la Candelaria, así como en esporádicos eventos realizados por las organizaciones de apoyo a las comunidades indígenas.

Esos días los músicos hacen sonar sus tambores a un ritmo alegre que invita a moverse. Se trata de instrumentos de diferentes tamaños tocados con varas pequeñas de madera. Las manos duras de los campesinos tocan con destreza el son ceremonial creando un festival de sonidos. Las flautas de dos y de seis hoyos suenan dulcemente. El compás es llevado con los pies. Esta música de variados ritmos ha sido aprendida por generaciones únicamente de oído.

Dos flautistas y tres tamboreros acompañan a los danzantes del caballito en una coreografia de siete compases y pasos improvisados ejecutados con gracia
por cinco o seis hombres que representan la lucha de Santiago apóstol contra los infieles. La danza dura varios minutos. Santiago apóstol lleva una espada adornada de flores, una máscara de rasgos europeos tallada en madera, capa con la imagen de la virgen de Guadalupe, ropa de manta. Alrededor de la montura de su caballo lucen diminutos botines negros. Ricamente ataviados, dos moros y dos cristianos bailan a su alrededor. Uno de los cristianos, disfrazado de mujer, le ofrece comida en una canasta o waka en zoque mientras que uno de los moros intenta lazarlo.Cuentan los ancianos del lugar que Santiago apóstol lucha para salvar el reino durante treinta años El caballo sacaba chispas de sus cascos, que se convirtieron en estrellas para iluminar la noche. Juntos, santo y caballo, vencieron a las fuerzas del mal.

Una persona se encarga de guardar la ropa, los instrumentos musicales y las máscaras que se utilizan en cada festividad. La elaboración de los instrumentos es un ritual desempeñado por los ancianos, quienes saben cómo hablarle a los santos protectores de la música: San Dionisio es el protector de la flauta, pito o carrizo y San Jorge, el del tambor. Para construir un tambor debe guardarse ayuno. Sólo se puede ingerir café o t’soy, “agua de fuego” (trago tradicional de maíz fermentado). Para hacer el tambor, se corta la piel de venado en círculo y se pone a secar. La costura debe ser oculta y rociada con aguardiente para que su sonido llegue hasta el cielo. En largas oraciones se pide perdón al venado por haber utilizado su piel, y se le agradece a la madera por sus dones.

Los músicos de Tonopak relatan que unos meses antes de la erupción del volcán, tocaron sus instrumentos por horas para calmar la furia de piowacwe que hacía temblar la tierra. Hoy las laderas del volcán vuelven a estar colmadas de una rica vegetación nutrida de las cenizas. El paisaje renació. Las tradiciones zoques, lejos del volcán, también renacieron. El caballito vuelve a galopar con más brío.

2008-06-13T09:18:00.000-07:00

Historias de la carne I

Dolor de olvido reposa en la cama está ajeno a la mirada que lo contempla. se retuerce en su deseo que es regodearse en la tristeza hasta desfallecer, exhausto después del llanto se ve quieto parece dulce en cualquier momento seguirá en la búsqueda por ahora esta es su historia es el mismo hombre a través de los ciclos de luna diferentes gestos pero nostalgia en las manos, el cuerpo se desgarra por la ausencia en vez del sudor corre la sangre piel destrozada busca

LABERINTO Y ARTIFICIO DE LA SOMBRA (fragmento)

2008-06-12T08:02:00.000-07:00

La fotografía de Mariauxilio Ballinas hace de la imagen un sentido “revulsivo”. Su habitual alquimia se va aclarando con una frugal animosidad y la mirada expone el don del instante y los conjuros de lo cotidiano cosechan eternidad a través de su cámara.
Su fotografía es inquietante, suspicaz; es una aventura jubilosa que puede conducir a la desmesura de epifanías insólitas o a la acritud yerta en el transcurrir diario de la intimidad o en el de la convulsa sociedad.
Ejercicio ineludible del oficio es el andar y el mirar, en trote solitario muchas de las veces o en acompañamiento que anima. Tal como ocurre, la mirada vuelta tautología, se convierte en otra cosa sin dejar de ser lo que es gracias a la fotografía.
Así la fotografía se resignifica. El color de los objetos al ser mirados por Ballinas, se transforman en una azarosa obturación de indecibles escenarios: de las cosas animadas e inanimadas, la fusión de conciencia y corazón es mero ejercicio de percepción de lo visible y de lo invisible, toda una realidad pasa por su cámara. Desde allí, desde el altozano visor, se ve, se mira, se asedia, se intima a un ritmo de quietud y desesperación: don de atalayar todo lo que habita real o imaginariamente sin ser por ello garantía de que todo lo visualizado en la vida cotidiana necesariamente, al observarlo, lo conozcamos.
Por ello, para dar sentido y plenitud visual a distintos planos ópticos hay que cerrar los ojos, paradójicamente, para ver. Eso María Auxilio lo sabe de sobra y es lo que nos devela. Juego dialéctico entre interioridad y exterioridad, su mirar fotográfico es una compleja experiencia visual. Así, es tal el oficio de mirar que ante sus ojos deviene una ecuación imaginativa y creadora para decirnos y discernir que se abstrae ella, de ser mero receptáculo pasivo. En su ensayo fotográfico de “Historia de las cosas: relato de vidas invisibles”encontramos otra forma de mirar y de conocer, de aumentar la visión natural que de ordinario tenemos.
Las formas de mirar se convierten en experiencia, en percepción trascendental, es lo que Philippe Dubois llama la imagen-acto, en tanto que quien toma en sus manos una cámara, nunca se limita al hecho o al sólo gesto de la “toma”, de “abrir o cerrar el diafragma”, “medir la luz”, “encuadrar” y “disparar”; más bien, ello implica una acto de recepción y contemplación, de representación. Por ello, Dubois nos aclara que “implica ontológicamente la cuestión del sujeto, y más concretamente del sujeto en acción”.
El Fotógrafo y sus miradas ―en el caso de Mariauxilio― pueden contarnos de su acercamiento idealista o de su desesperanzado realismo, de su sensualidad erótica o de su inclinación documental; como sea, no es mero receptor indiferente, monolítico y distante; es un ente asediado, reflexivo y visceral, en ocasiones romántico y sumamente pragmático en otras. Es un ser dotado de contradicciones. Hay fotografías imposibles de ver. De ver igualmente a la concepción original del Fotógrafo, bajo la idea que impugnó su creador. Es, por lo tanto, un juego el mirar: el Fotógrafo mira una “situación” digna de ser registrada y, evalúa su conveniencia; el espectador ve una fotografía que lo mira a él con vida propia en un afán de asimilación, de apropiación o en su caso, de negación de esa foto. Aunque se ve una misma realidad captada en un tiempo y espacio determinado, hay un espejo convexo que puede demarcar lecturas diametrales: entre la identificación y el rechazo, me gusta no me gusta, no la entiendo pero es interesante. Hay una prefiguración, una voluntad, un juicio asertivo, una teleología en el juego de las miradas donde interviene todo un espectro fotografiable en el universo del Fotógrafo y toda una lectura, también, del espectador. Que nuevamente, en Fotógrafo y espectador, surcaran un sin fin de imágenes en sus pensamientos, en la conciencia y en el inconsciente, únicamente para dar sentido a la fotografía que tienen en frente. Por ello, se da un complejo dialogo de autoreferencias visuales, morales, de polisemias iconográficas.
Es lo que Jacques Aumont se pregunta, “qué es ver una imagen y cómo se caracteriza ésta en cuanto fenómeno perceptivo; quién mira la imagen y qué tipo de espectador supone la mirada; cuál es el dispositivo que regula la relación del espectador con la imagen; cómo representa la imagen el mundo real y cómo produce significados; o cuáles son los criterios que nos llevan a considerar algunas de estas imágenes como artísticas, como pertenecientes a la esfera social del arte”.
En este sentido, las fotografías tienen la fuerza de la confrontación de lo que vemos y de como lo vemos, pueden llegar a cuestionar toda la estructura de pensamiento, cruzan la interioridad de quien hace y ve las imágenes para poner en entredicho el conocimiento de sí. Ese “complejo, disyuntivo e imbricado orden” que es el ser mismo.

Efraín Ascencio Cedillo

Tortura

2008-04-30T17:01:00.000-07:00

Tortura

Esta foto se llama tortura no puede tener otro nombre, de alguna manera hay que llamar a la aberración cometida por los humanos, cuando la tomé un medio día en un pueblo llamado Chanal, me pregunté a donde se ha ido la compasión de esas personas?, en que parte del cerebro se desarrolla, como es que hay individuos que la tienen y otros no, es que acaso solo podemos sentenciar que es parte de la condición humana? que nada tiene ver que sea un pueblo miserable hundido en la ignorancia y la pobreza extrema como es Chanal o que los ricos japoneses maten ballenas o los civilizados canadienses asesinen focas bebes, el abuso y la tortura aplicada a los animales se da sistematicamente casi en todas las razas, es escandaloso, cruel,aberrante, sucede cerca en un pueblo de Chiapas o en cualquier ciudad del planeta, la desconsideración, negligencia y olvido cruel, que cometen diariamente las´personas que tienen a una mascota amarrada casi en la asfixia, condenada al sol, al calor de las azoteas son formas de tortura, talleres mecanicos, estacionamientos, calles, casas pobres o ricas son luguras comunes donde gente de todo tipo comete a diario maltrato en contra de los perros, cuanto nos hace falta para tener leyes justas en este pais que protejan a los animales?, se que muchos diran que hay peores cosas que se hacen los mismos seres humanos, pero si no somos nosotros los que nos preocupemos por los más desanparados quien lo hará?, la educación es la unica esperanza, enseñar ética, respeto y consideración por los demás seres vivos.

plaquette arco tensado 1994

2008-03-25T12:49:00.000-07:00

No tiene aduanas mi cuerpo,
territorio de colinas.
Transita por èl confiado,
no te asaltaràn las dudas.

Beso sus ojos
los acaricio con mi deseo partido
en ellos naufrago
y la sombra emerge al acecho.

Mujer de pàrpados oscuros
y de boca que conjuga tu presencia,
te buscaba con la llovizna a cuestas
y el olvido oxidàndome los poros.
Ese dìa mi amor narcòtico
vagaba entre tus canas.

I
Tu nombre en la cresta de la ola
sacude sal.
II
Tu cuerpo
atraviesa la hendidura del sueño:
torrente de ceniza en la cadera,
peces remotos...

Nunca te vi llorar
con tus ojos partìas noches
añorabas desiertos
un soplo de muerte se posaba en tu boca.

De cacao, dùctil,
nervioso
pura sangre en celo
ofreces tu ergida sombra
en madrugada.

Yace a mi lado en la noche
desnudo en su lejanìa
ausente del deseo,
Sordas las frases revientan en el tumbo,
mar de mis ojos vigilantes.

Què vasta noche la de tus ojos
cuerpo de animal joven
descansas.
Tu cadera estrecha
a merced de mis dedos
mitigas mi sed nocturna en el festìn.
Carnaval en llamas mi sangre.

En este ritual doy
el lunar que ciñe mi cadera,
el arco tensado en mi cintura
aguarda el rìo caudaloso.
Mi cabello desliza sus hebras
en tu pecho, llama
azul de cielo ondea.
Mis manos como gatos
trepan ante tus piernas
de roble maduro,
higos vierte
tu boca.

Algunas veces llega
un sueño milenario.
Y vos aparecès saltando:
torcaz que se apodera del trueno.
Los cuerpos claman el encuentro
en la neblina del beso.
Suena la mùsica estidente de las palabras,
gotea la distancia retorcida
en una cantina tuxtleca.

De que ciruela desgajan
los contornos de tu boca
en la que navegan
mis besos, carabelas furtivas

Cuando me desgajo lima
y mi zumo te baña.
Mediodìa revienta tu boca.

Tanto buscar en bares y puentes para huir
angustia que da el roce del corazòn:
ingenuos los que piensan que el amor cura.
Quizàs, amado, tengamos que aprender de los delfines:
sin miedo, bajo redes atuneras
enloquecidos aman.

Desde el misal azul
dioses otean nuestros cuerpos:
mis pezones al viento,
la boca que va abriendo
roja alga marina,
al verde de las ansias
que corre por tus dedos,
la geometrìa compleja
que cruza por tu espalda.

Expìa tus culpas en el desierto
no las petrifiques en mi pecho
Con tu soledad haz convenios:
llèvate las caricias de la almohada
o me quitaràn el sueño.

Tu caricia
hace de mì un bosque de conìferas,
un manglar al descubierto
por el que trepas
hacia la ruta de mis huesos.
Arranca de mis ojos la luna acuàtica
donde pasea
el hipocampo de tu deseo.

Abandono mi cuerpo
cuando agitas mi nombre.
En la muerte diminuta nos miramos
a los ojos tan llenos,
en el hueco que dejan las palabras.

Què noche inaugura tu deseo
por què corredores se pierde tu infancia
en què redoma de placer beberàs
què mujer madura estrena tu piel.